Il y a de ces moments où on aimerait être seuls. Des moments où ce n'est même plus que l'on aimerait être seuls, mais où on se doit d'être seuls. On doit l'être, on est comme obligés de l'être. De ces moments où la solitude n'est pas un besoin mais une nécessité vitale. Un moment de solitude intime, à huis clos, seul avec soi-même. Rétrospection. Évacuation.

Ce moment privilégié, parce qu'il nous permet de nous vider. De se vidanger le corps et l'esprit, de penser, de revenir sur des moments marquants de notre journée, de notre vie parfois. Ce moment sacré, ce moment respectable et respecté. Ce moment où notre corps nous montre qu'il fonctionne. Que tout va bien, qu'il fait bien son travail. A l'intérieur, pendant que nous vivons, insouciant. Ce moment de solitude immaculée.

Mais cet homme, ce soir, cet homme ne l'était pas. Cet homme n'était plus seul. Art était avec lui. Art avait ouvert sans le vouloir la porte de son intimité, de son jardin secret. Une porte qui aurait du être close, mais qui ne l'était pas. Art avait pénétré dans son jardin secret et l'avait surpris dans cette position vulnérable, dans cette position où l'on est immédiatement moins crédible. Où on ne sera jamais plus crédible...

Oh, euh désolé.

Une porte ouverte, aussitôt refermée. De la gêne, un peu de honte, tension. Un rire étouffé, parce qu'il aurait été inapproprié. La surprise, parce que cette première rencontre était inattendue. L'embarras, parce que les choses ne se passent jamais comme on les imagine, parce que la porte n'était pas verrouillée. Parce que Stanley faisait caca.

C'était exactement le genre de rencontres qui coupaient tout. Tout. Toute possible amitié. Toute respiration. Toute envie d'utiliser les toilettes. Art était resté devant la porte. Immobile. Impossible d'aller autre part, tout avait été coupé, même son bon sens. Il entendit la chasse d'eau, le lavabo. Et avant même qu'il eut le temps de réfléchir, Stanley était sorti. Et encore une fois, il se retrouvait nez à nez avec lui. Il avait beau chercher un moyen de s'en aller, il n'y en avait pas. Il n'y en avait plus.

Dans cette situation encore plus maladroite qu'il ne l'était, Art était perdu. Sans issues. Il ne pouvait plus rien faire. Il analysait ses options. Il ne pouvait pas aller aux toilettes directement après Stanley, odeur. Il ne pouvait pas lui serrer la main, sale. Il ne pouvait pas lui parler d'autre chose, bizarre. Il ne pouvait même plus le regarder dans les yeux, honte. Par politesse, il le fit tout de même. Pour lui montrer que ce n'était pas si grave que ça. Et pour vérifier si, lui aussi, était couvert de honte.

Et surprenamment, il ne l'était pas. Il n'avait pas l'air gêné. Ni mal à l'aise. Pas le moins du Monde. Il était bien plus à l'aise qu'Art, et pourtant, c'était lui qui venait de se faire surprendre les fesses à l'air, dans la position la plus vulnérable qui était. Il avait du choisir une des options à laquelle Art n'avait même pas pensé, celle d'ignorer ce qui se venait de se passer. Malin.

Il eut à peine le temps d’esquisser un sourire que Stanley se mit à parler. Et il n'avait pas choisit d'ignorer ce qui venait de se produire. Au contraire, il venait d'en parler. Et en lui posant une question, il venait de forcer Art à en parler également. D'un geste nerveux, il se gratta la tête avant de bafouiller.

Oh non ! Enfin euh, j'ai rien vu, à vrai dire. Mais euh... Désolé je savais pas qu'il y avait quelqu'un, enfin je veux dire... y'a une clef non ? Pourquoi tu ne l'as pas, euh... pourquoi la porte était ouverte ? Je veux dire, la serrure marche plus ou... ?

C'était pitoyable, mais c'était suffisant. Maintenant, maintenant il fallait changer de sujet. Vite. Chose qui était également loin d'être facile. Pas moyen de demander de l'aide au ciel, mais Art leva les yeux tout de même. Mécaniquement. Au dessus de lui, le plafond et rien à en dire. Ce n'était qu'un obstacle dérangeant, qui l'empêchait de voir le ciel. Le ciel qui aujourd'hui était d'un bleu magnifique.

Il... euh il fait beau aujourd'hui, hein ?

Le silence pesait lourd alors que Stanley dévisageait Art. Il semblait réfléchir, interpréter, lire en Art. De son côté, Art n'y voyait rien. Il ne lisait rien, il était comme enfermé. Il étouffait. Sous ce plafond qui le privait de ciel et d'air. Et devant cet homme, cet homme comme un mur, un mur épais, qui coupait tout. Toute connexion, toute réception. Cet homme qui créait des interférences. Parce que Stan était imprévisible et Art détestait cela. Art détestait être surpris. Il détestait comme il n'y ait pas de plans, il détestait ne pas savoir à quoi s'attendre.

Et quand la bouche de Stanley s'ouvrit enfin, les mots qui en sortirent ne faisaient pas plus de sens que son comportement. Aucune logique, aucune règle, rien de ce qu'il avait imaginé, rien de rassurant. Juste un ordre, des ordres, une phrase à prononcer. Une phrase qu'il ne prononcerait jamais, parce qu'elle était... Folle. Silencieux et encore un peu honteux, Art commençait à s'énerver. Une gentille colère, une colère d'Art, une colère calme.

Quoi ? Euh, pardon ? Non euh... désolé je peux pas dire que... Je peux pas dire ça. Ta phrase.

Frustration, parce que ça ne faisait aucun sens, qu'il ne comprenait rien et qu'il étouffait. Il étouffait tellement, sous ce plafond et devant ce mur. Un enfermement pire que mille prisons. Il ne s'excusa pas, parce qu'il méprisait ce mur. Il le détestait de tout son corps. A présent, il fallait qu'Art parte. Vite. Parce qu'il n'était pas à l'aise, devant ce mur insensé. Il se sentait extrêmement mal, il fallait qu'il fuie.

Je crois que je... Je vais y aller maintenant...

Trop gentil, il allait l'être encore une fois. Il l'avait été. Poli, courtois, alors qu'il bouillonnait, qu'il avait envie de le frapper de toutes ses forces, ce mur incompréhensible. Il avait envie de crier. Espèce d'enculé. Qu'il se taise à jamais. Colère enfouie. Alerte rouge. Mais ses jambes ne bougeaient pas, elles ne bougeaient plus, et au lieu de s'en aller, il restait là. Bouillonnant. Idiot. Le poing et les dents serrés. En colère. Une colère qui resterait calme, qui resterait une colère d'Art, il l'espérait...

Cloué au sol par une force plus grande que lui. Plus grande qu'Art. Malgré la colère, l'incompréhension, l'homme blond dégageait une énergie infiniment positive. Conflictuelle. Cette confiance en lui presque enivrante. Une aura qui donnait envie d'être à ses côtés lorsqu'on avait envie de fuir. Qui donnait envie de profiter de son pouvoir encore un peu. Se tenir en face de ce mur était comme recharger une batterie. Fastidieux, électrique. Mais bénéfique à terme.

Son sourire qui réchauffait, une phrase et tout était redevenu sensé. Il avait raison. Son observation était correcte. Art n'avait pas bougé. Il n'était toujours pas parti. Stanley était sensé. Éruption contrôlée, crise évitée. Il expira longuement, jusqu'à ce que toute la colère soit sortie, et tout redevint normal. Une rencontre normale. Très maladroite. Donc normale. Sensée. Comme prévue. Un sourire qui se dessine lentement, parce que Stanley avait raison. Parce qu'il était sensé. Il n'est plus un mur. Juste un chargeur.

Alors que la main de Stanley vient se poser sur son épaule, Art se raidit. Ce contact physique comme une agression. Comme un coup de jus... Sa main à lui se dirige automatiquement à ses cheveux quand il entend la remarque de Stanley. La critique, il attaque, il brûle un peu. Pas assez pour remettre l'Art en colère, mais assez pour l'irriter. Il lui demande son nom. Ce n'était pas Mouton Frisé en tout cas, gros con.

Je m'appelle Art. Pas... Pas Mouton Frisé. Et toi ?

Lui retourner la question semblait être la bonne chose à faire, bien qu'Art connaisse le nom de son colocataire blond depuis longtemps. Il lui avait présenté Charlie, alors il le connaissait. Parce qu'Art écoute, Art observe, Art sait. Et Art s'écarte doucement de l'emprise de l'homme blond, de ce contact physique qu'il n'appréciait pas. Tout allait mieux. Il était maintenant dos à la porte des toilettes, la porte qu'il avait ouverte...

J'ai... J'ai toujours du mal à croire que je t'ai surpris en train de faire caca.

Et il rit pour ponctuer son aveu. Ce côté moqueur qu'il ne se connaissait pas, mais qui semblait maintenant approprié à la situation. Il avait été spontané, il avait fait confiance à ce qu'il avait envie de dire et il l'avait dit. Sans réfléchir, sans être gêné. Et maintenant, il riait. Mentalement, l'image de Stanley assis sur les toilettes se repeignait. Plus drôle que jamais.

Un Artiste. Oui. Art-iste. Stanley avait remarqué, et Art était comblé. Comblé que quelqu'un pense encore qu'il méritait ce statut. Malgré tout ce qui s'était passé. Art n'était plus un artiste. Il n'était plus un artiste, parce que plus personne ne l'appelait comme ça. Plus personne ne l'appelait comme ça, parce qu'il ne peignait plus. Il ne peignait plus, parce que plus personne n'était là pour voir ses toiles. Pour les apprécier. Avec lui.

"Le plus bel art est la femme." Une affirmation qui vint immédiatement tirer Art de sa réflexion et le fit rire un peu. C'était donc ça, depuis le début. Mais quelle stupidité. Il y avait longtemps qu'Art n'avait pas entendu quelque chose d'aussi faux. D'aussi idiot. Et le pire était que Stanley n'avait aucune idée de sa naïveté. De sa bêtise. Alors qu'Art, Art était conscient. Il était lui conscient de l'inutilité de cette "chose" que tout le monde poursuit en permanence. Cette chose dont personne n'a l'air de pouvoir se passer. La futilité de ces instincts qui semblaient rythmer la vie de ce pauvre Stanley. Le Père Noël. Art savait qu'il n'existait pas, qu'il n'avait jamais existé, qu'il n'était qu'illusions.

Art savait tout ça pertinemment, et par ce savoir, il était supérieur à Stanley. Art supérieur et Stanley inférieur. Tout avait été renversé, et à présent, Art n'était plus sale, honteux, il n'avait clairement plus aucune raison de l'être. Parce qu'il se tenait face à un aveugle. Un abruti aveugle. Qui croyait au Père Noël. Tout le respect qu'Art lui avait porté était maintenant envolé. Pour Art, Stanley avait définitivement tout perdu. Non pas parce qu'il l'avait vu faire ses besoins, mais parce qu'il n'était qu'un de ces idiots. Qui perdait leur temps à croire au Père Noël. Parce que, malgré son âge surement avancé, il y croyait encore. Stupide.

Oui, pourquoi pas. Partons en mission, Stanley.

Détachement. Aucune conviction. Art n'y croyait pas. Il n'y avait jamais cru. Mais il était prêt. Il avait accepté de perdre lui aussi son temps avec Stanley. Il avait accepté d'accorder cette journée à l'étude de le Père Noël. Comme un scientifique fou se lancerait dans l'étude de la petite vie insignifiante d'une fourmi. Il était prêt. Prêt à perdre son temps, comme tous les hommes. Prêt à être lui aussi stupide le temps d'une journée.

Art regretta immédiatement la spontanéité dont il avait fait preuve en acceptant cette """mission""". Parce qu'il ne savait pas à quoi s'attendre. Que l'imprévu le stressait toujours autant. Stanley aurait pu lui proposer de faire n'importe quoi et Art n'aurait pas pu refuser. Il aurait pu être pris de cours, forcé à sortir de sa zone de confort. Il avait peur de faire toutes ces choses qui le mettent mal à l'aise. Peur de s'être embarqué dans une aventure qui ne lui ressemblait pas et lui donnait l'impression de s'être perdu. Cette impression horrible qu'il cherchait à éviter à tout prix...

Mais par chance, le périple commençait par une série de questions. Ce n'était que des questions, un genre de test. Beaucoup de questions, bizarres, décalées, bien différentes de celles qu'on lui posait habituellement. Parce qu'elles étaient centrées sur un sujet qui ne l'intéressait pas. Et qui n'avait jamais intéressé quiconque auparavant. Alors il sourit avant de se mettre à y répondre, rapidement.

Ok, alors première question. Ce que je dis en premier à une fille, c'est ça ? Euh, la B je suppose. "Salut, ça va", c'est pas mal, non ? Je pense que ça peut s'adapter à plusieurs situations différentes.

Question deux. Ce que je porte quand je sors... Euh... La C surement ? Sauf que j'ai pas de sandales et qu'il y a pas de... Curly sur mon jean.

Si une femme vient chez moi... Je pense que ma chambre sera surement déjà rangée, et puis, j'ai pas de films... pornos. Alors je dirais la C, même si y'a pas de panneau devant ma chambre, je pense que je préviendrais quand même mes parents. Que j'ai invité quelqu'un, quoi.

Combien de demoiselles j'ai connu ?! Euh... A ? Je veux dire, je les compte pas, les filles que je croise. Enfin, tu veux dire quoi par connu ? Parce qu'à part ma mère, mes sœurs et...

Un instant de silence pour reprendre son souffle. Il avait parlé sans prendre le temps de réfléchir aux réponses qu'il allait donner. Parce que Stanley devait vouloir une réponse rapide, et parce que le but des tests étaient de récolter des réponses spontanées. Mais dans sa hâte, il avait failli prononcer ce nom à nouveau. Ce nom qu'il avait refusé de prononcer depuis quatre ans, ce nom allait sortir, là, devant Stanley, sans qu'il s'en rende compte... Un dérapage qu'il ne pouvait pas se permettre.

Une personne à qui il ne pouvait pas se permettre de penser. Pas maintenant. Il fallait penser à autre chose à tout prix, alors Art se mit à réfléchir aux réponses que Stanley aurait pu donner. Il était curieux, parce que ce test, aussi innocent soit-il, avait révélé beaucoup sur qui il était. Quelque part, il voulait connaître Stanley aussi bien qu'il connaissait Art à présent. Mais il se rendit bien vite compte que Stanley aurait probablement répondu A. A toutes les questions. A, c'était Stanley. Et Art n'avait pratiquement jamais répondu A...

Euh, alors... Qu'est-ce que ça dit sur moi ?